He decidido exiliarme intelectualmente de España

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Supongo que me costará, que habrá momentos en los que tendré muchas ganas de ponerme ante el ordenador para denunciar situaciones que ocurren en este mi querido país que se llama España y que está siendo saqueada y vapuleada por sinvergüenzas; pero ha llegado un momento que he decidido exiliarme intelectualmente. No puedo más.

Lo de este país es insoportable. Hemos llegado a la locura de aguantar a radicales nazis que matan a un ser humano por llevar unos tirantes con la bandera española; unos políticos ladrones a los que nadie les mete mano, como mucho un año o dos en prisión y a la calle,  o a que todavía sigamos esperando el juicio de Urdangarin mientras este elemento vive de puta madre en Suiza con escoltas que pagamos todos.

Y así podría seguir la lista. Como el insultante dinero que ganan los bancos a los que todos los españoles rescatamos (nos deben 42.000 millones de euros) y aún encima tienen la desfachatez de cobrar comisiones por tener una tarjeta, o paraísos fiscales que son legales para que los ricos paguen menos impuestos en perjuicio de nuestro país.

La auténtica esclavitud en la que viven millones de españoles ganando menos de 800 euros al mes mientras otros multiplican por diez o veinte ese sueldo; a que hayamos llegado al extremo de que unos pasen frío en invierno y otros tenga cuatro o cinco casas con todas las comodidades, o a que los niños se mareen en los colegios porque no pueden comer tres veces al día y que estén rozando la desnutrición.

Hasta nos han quitado nuestra alegría, enfrentándonos unos con otros, para que nos odiemos y ellos vivan de ese odio, cuando siempre ha sido una felicidad recorrer este país porque en todos los sitios eras bienvenido.

Aquí ni dios se preocupa de lo esencial: Educación, sanidad y trabajo.  Dicho de otra manera: una vida digna. Aquí, a estos impresentables de políticos que tenemos todo les da lo mismo; el asunto es pensar en «yo yo y yo» y lo de servir al ciudadano… como si te mueres. Y la única esperanza, las bases de esos partidos, los jóvenes que pueden cambiar este país, calladas como putas por unas migajas.

Yo no sé si soy de una época pasada o futura; pero de esta, no. Aquí no se puede opinar porque hay auténticos bárbaros que ante lo que dices solo te responden con insultos y no hay contraste de pareces para avanzar entre todos y tener más cultura; aquí  los partidos políticos te encasillan por decir lo que piensas y te conviertes en enemigo; aquí la intelectualidad no dice nada porque vive de subvenciones, y la mayoría de mis colegas periodistas son voceros de partidos políticos, francotiradores de las palabras.

Me exilio hasta que esta pseudodemocracia cambie. Aquí nadie da valor a algo tan simple como salir a la calle. Ya me gustaría que todos estos crápulas pasaran quince días como estuve yo en Monterrey (México) prácticamente en cerrado en un apartamento porque cuando salías a pasear lo hacías con pánico. No sabemos lo que tenemos, lo que están destrozando.

Me exilio, escribiré artículos de humor de vez en cuando y sé que me va a costar no denunciar injusticias porque ante ellas me hierve la sangre, pero luchar contra molinos de vientos siempre fue un imposible. Disculpa que haya utilizado la palabra «intelectualmente» porque la realidad es que soy un simple ciudadano como tú. Nada más.

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Los niños… igual de maravillosos en todas partes

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Los niños, esos chavalines que tienen cuatro, siete o doce años son igual de maravillosos en todas partes y da lo mismo donde estés que actuarán de la misma forma, de la mis manera.

Todos son clavaditos, como los que conocí en Dubai, cuando  junto con el fotógrafo Antonio Amboade presentamos la exposición En tu línea para los siete Emiratos Árabes; con los que hablé en Monterrey (México); los galleguiños que veo todos los días o los que conocí recientemente en Palencia, para los cuales la Diputación Provincial y el Ayuntamiento es un ejemplo a seguir por las innumerables y atractivas actividades que organizan para ellos.

Te presentan uno, y como tenga cinco o seis años se quedará impresionado cuando alguien le diga que eres escritor, porque para ellos como que las letras aparecen así porque sí en los libros. Y es normal, ellos abren uno, y allí están letras, las palabras,  ¡¡ cómo no van a estar !!. Qué va a haber ¿chipirones, gambas, quizás pimientos del piquillo?; pues no, letras.

Y si hablas con uno de cuatro años y le preguntas si antes de nacer ya sabía caminar… mirándote con sus ojillos que están como en otro mundo, y bajando la cabeza, te dirá que sí; vamos que el pequeñajo salía todas los días del vientre materno y se pegaban unas maratones del copón. Y lo mismo corría que nadaba o que ya saltaba con pértiga o hacia surf. Ellos dicen «sí», «no», «papá», «mamá»… para qué quieren saber más….

Y si son ya mayorcitos, de ocho o nueve, te mirarán en plan «a ver este tío de qué va» y, cuando les das confianza, lo mismo te cuentan un chiste, te invitan a jugar (porque te consideran su colega) o desean que te vayas porque eres un plasta.

Los niños tienen eso: una sinceridad abrumadora, una naturalidad y espontaneidad envidiable y si se empatan contigo se empatan, y si no… que venga otro «pero no como este»; bueno, «pero no como este» no suelen decir, más bien dicen «¡¡ Ja !!», que es más claro y hasta lo entienden en el sureste africano.

Yo os lo juro que a algunos de mi edad los metía nada más nacer en una incubadora tamaño XXXL y que no salieran de allí en toda su vida: todo  son dramas. Que si esto, que si lo otro, que si aquello… y ya no hablemos del tema de la salud… que me duele aquí, que si la cervicales, que si el brazo, que si la espalda… de verdad que a veces te encuentras con alguno que te da ganas de decirle que lo invitas a un poleo y ponerle polonio 128 es poco. Unas ganas de que desaparezca o hacerlo desaparecer… que bonita es la magia ¿verdad?

Tratar con niños es lo mejor que uno puede hacer; aprendes, te ríes, te llenan de alegría, disfrutas de su sano surrealismo y ves en ellos, en sus ojos, la ilusión, el futuro. Por eso, todo, absolutamente todo lo que hagamos por ellos siempre será poco. Siempre pero siempre, un fuerte abrazo colegas.

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El abuelete Rajoy, Rivera el solitario, Iglesias Dropbox… y Pedro Sánchez, uno más en la familia

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 Supongo que esto es lo que llaman la familia política, la que nos toca ahora en el 2017, que a saber cuál será la deL 2024 o la del 2031. Pero en estos momentos: El abuelete Rajoy, Rivera el solitario, Iglesias Dropbox y Pedro Sánchez, uno más.

Y esto, claro, viene de lejos, porque antes tuvimos a Aznar El Guerritas y su 11-M; Felipe El Natural, que se forró solo en Gas Natural con sus casi 127.000 euros brutos anuales; y a Sonrisas Zapatero, que parecía lelo pero al final se hizo un hueco en el Consejo de Estado para cobrar de forma vitalicia 100.000 euracos del ala. Un crac porque fue el único que vio los brotes verdes, en forma de dólar, pero para él.

Y ahora tenemos al abuelete Rajoy y, como mayor de la family que es, pues hombre, perdona a esos parientes ladronzuelos que han robado varios millones de euros que para él, pues como que son simples trastadas; vamos, una pequeñez, una insignificancia.

El está ahí, viendo al resto de jovenzuelos y si a alguno de sus colegas lo pillan… pues nada; que espere un poco en la trena o toque de arrebato y todos a pagar la fianza para que salga el chavalín de turno.

Curioso el tema. Te bloquean las cuentas, pero misteriosamente, por arte de birlibirloque aparecen 100.000, 200.000 euros o lo que haga falta para que salgas, y otros ya ni entran,  Urdangarín Suiza o Rato Ratón. La vida de los ricos, que es así.

Riverita, El Chapón

En esta familia que nos ha tocado y aguantamos no podía faltar  El Chapón, Riverita en este caso, que lo mismo es político como podía haber sido presentador del telediario de las tres. Yo a este, al lado de Matías Prat, lo veo que ni pintado, como a D. Matías terminando las noticias diciendo: «Y este es el caudal del río informativo del día, lo importante, lo que no… está en la ribera».

Y es que a este chico como que le falta sangre, como si en vez de estudiar en una universidad privada lo hubiera hecho en quirófano del Gregorio Marañón. Ni se inmuta, ni una palabra más alta que la otra, ni se le mueve el flequillo, sin nervio… sin…. no sé… raro, digamos.

Riverita no tiene partido, él es el partido y ni dios sabe quiénes son los que están con él, aunque ahora le ha salido un gran competidor que le hace más que sombra, Inés Arrimadas, que no es una política profesional y tal y como habla se le ve sincera, hasta mola, pero con él al lado…

Iglesias, una cruz

Y como en toda familia que se precie está el progre Iglesias Dropbox, que ha creado un partido a ritmo de whattsApp y tanto le da a la redes sociales que vive en eso, en la nube.

Lo de Iglesias es una cruz mariluz para todos aquellos desencantados que le votaron, que cuando pensaban que se iba a preocupar del paro, de la sanidad, de la educación o de una renta mínima para los que no encuentran trabajo… ha salido como si fuera una reencarnación de los que perdieron la guerra civil. Unos desfases…

Y claro, a Iglesia Dropbox pues le pasa lo que les suceden a los que están en la nube, que un día dice Cataluña libre y al siguiente no a la independencia, se enfrasca de tal forma que se olvida de que es un partido (pero de estar partido) de ámbito nacional.

Como una peonza está el chaval, ahogándole sus círculos, algunos de mente cuadrada, pero es bueno que siga ahí, que a veces dice verdades como puños y eso siempre es bueno.

Sánchez, no encuentra quien lo quiera

Y por último, para acabar con la parentela, está Pedro Sánchez, uno más en la familia, que a veces vine y otras no, que un día dijo que iba a cambiar el Gobierno y no encuentra con quien en vez de pensar en su partido y en tener las cosas claras y despreocuparse de lo demás.

Sánchez es como ese cuñado que aparece cuando menos te lo esperas y no sabes qué te va a decir ni lo que tú le vas a contestar; que dejas que haga lo que quiera mientras miras el reloj para ver cuándo se va, que un mal trago lo tiene cualquiera, aunque en el caso de Pedriño esperas a ver cuando se decide a definirse, que sin él también esto estaría hecho unos zorros,

Los nacionalistas, al buitreo

Y luego están, pero ya familiares muy lejanos por su representación en el cuadro genealógico,  los buitres nacionalistas, que viven al acecho, al buitreo, a la espera de que en algún momento puedan ser determinantes y así mangonear al abuelete Rajoy y llevarse a casa unos cuantos millones de euracos como trofeo y presentarse como héroes.

Y esto es lo que nos ha tocado, neniños. No hay más que lo que hay, que ahora van a ese parque temático que se llama Cataluña a jugar hasta el 21-D. Tú y yo… les damos igual.

 

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Cuando hay autonomías pobres y ricas, no hay país

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Supongo que en la época de Adolfo Suárez no sería fácil gobernar saliendo de una dictadura; pero el mayor error que cometió fue crear las autonomías, que no solo han sido y siguen siendo un despilfarro, sino que con ellas se ha establecido un nuevo régimen centralista, pero más cercano al ciudadano, y una mayor división entre los españoles.

Con las autonomías, lo que se ha conseguido es que en vez de ser un país parezcamos una banda de mercenarios en la que cada cual tira para sí; solamente hay que escuchar los debates sobre El Estado Nación para ver cómo los canarios, los vascos, gallegos, andaluces, aragoneses…  y así todos, nunca hablan de España, sino de su rinconcito de poder, de su chiringuito.

Esos castillitos con organismos duplicados para dar puestos de trabajo a sus acólitos, a sus correligionarios: profesionales de la política que nunca trabajaron en la empresa privada porque quizás si lo hicieran estarían en la calle.

Y es que cuando hay autonomías ricas y pobres, y aún encima las ricas quieren ser más ricas, no hay país ni conciencia de ello, y quizás esto se deba a que a España el concepto de democracia, de vivir todos juntos y que el que más tiene más debe aportar, nos queda grande.

Un democracia de papel

Cuando se habla de que España es una democracia, partimos de conceptos teóricos plasmados en una Constitución, pero no en la práctica; si no es inconcebible la corrupción galopante en la que vivimos, el enchufismo o el despilfarro en obras inútiles sin que haya responsables que estén ante la justicia.

Pero esta mentalidad tercermundista que está en todos los niveles, esta falta de una cultura tolerante se aprecia en los más elemental de un sistema de libertades: opinar. Si uno critica a un partido eres del otro y viceversa, y así todos; te marcan, te encasilla, en vez de ser racionalistas y comprender que cuando se hace una reprobación es para mejorar. Nos hemos convertido en hooligans, en forofos, en caníbales del pensamiento libre capaces de devorar a quienes no piensen como nosotros.

El cupo vasco, la Generalitat de Cataluña o los derechos forales de Navarra nos recuerdan que no todos somos iguales, que hay ciudadanos que disfrutan de mejores servicios y sueldos, y otros que continúan sufriendo infraestructuras caducas y que las palabras que más oyen y repiten es paro y pobreza.

Personajillos, no presidentes

Quizás la causa de esta penosa situación se encuentre en que siempre hemos tenido  presidentes, pero no estadistas; a que hemos tenido personajillos que han cedido a las presiones de todo tipo de formaciones políticas con los recursos económicos de todos con tal de mantenerse en el poder.

Ahora que se habla tanto de cambiar la Carta Magna, si no son la élites, que sean las bases de los partidos (en quien confío más) las que levanten la voz y empiecen a hacerlo partiendo del primer principio que es inherente y esencia de una democracia: la  igualdad. Una igualdad para todos, pues de la reciente Historia de España no hay que olvidar que unas regiones contribuyeron con su esfuerzo a levantar otras en detrimento de su progreso.

Ya es ahora de recordar los esfuerzos a las que fueron obligadas unas zonas de España hasta que quedaron empobrecidas, que comencemos con un equilibrio territorial y desterremos los privilegios de unos cuantos, pues solo así es la única forma de hacer justicia, de hacer país y de vislumbrar un futuro.

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A mí me encantaría ser un experto mundial en…

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Hay profesiones que son envidiables ¿Paleontólogo? ¿Astronauta? ¿Investigador de microcélulas? ¿ Ingeniero de la Nasa? ¿Político en el grupo mixto?… tonterías. Hace unos días vi un documental sobre las hormigas de fuego (que ni sabía que existían), y salió un tipo que se llamaba Edward O. Wilson que las lleva estudiando ¡¡ treinta años !! No uno ni cuatro ni diez… ¡¡ treintaaaa !!

Y claro, fue presentado como un experto mundial, normal, quien en su sano juicio se pasa treinta años viendo un bichito así, de poco más de un centímetro… como no vas a ser al cabo de tres década un experto mundial; es más, es que hay algún gilipollas más en el planeta Tierra que se pase treinta tacos analizando el animalejo ese, tan pequeñín él.

Yo me imagino que un tipo que dedica su vida a estudiar las hormigas de fuego, y quien dice hormigas, pues el saltamontes Tutú, el pececicillo Malambú o la rana Cucurú debe ser alucinante. Un tío así ni se preocupa de ir a la compra, ni de ir a buscar a los niños al colegio, ni ir al banco, ni mirar una factura, ni fiestas en familia, ni Navidades… (mira, esto muy bien, por cierto).

A un elemento así le da lo mismo que hayan descubierto vida en otros planetas o que los alienígenas hayan montado un coro para Fin de Año; cogerá una hormiguita de los bemoles, la meterá en una cajita y se irá al desierto del Gobi o del Danakil y aún así, allí solo en la inmesidad con su insectito dirá que se estresa.

El documental de la hormiguiña estaba completo, pero completo completo, joé, lo había organizado el experto mundial… pues ya te imaginas como sería; sin embargo, el documental me dejó así como un mal sabor de boca.

Sí, me dejó frío, porque al final, el tal Wilson dijo que la hormiga era de la familia de los formícidos;  y eso, pues que me sentó mal, me pareció una desconsideración, una falta de sensibilidad, porque yo estudio durante treinta años el animalejo y no sé, o le doy mi apellido o lo adopto ¿no? Hay tan poco corazón en el mundo…

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Parecemos bobos, acabaremos comiendo el pavo de Acción de Gracias

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Ni en las principales ciudades de Galicia hay ya gallegos auténticos, ni en las del País Vasco vascos, ni en las de Andalucía andaluces o en las de Extremadura extremeños.

Poco a poco se ha ido perdiendo nuestra cultura, nuestra esencia, nuestra forma de ser, nuestra identidad; las multinacionales nos han «internacionalizado» en la mediocridad y para ellas ya solo somos una «masa» a la que llaman «clientes» o «compradores» de la que ahora obtienen los resultados tras años lavándonos el cerebro para vendernos toda clase de cosas, la mayoría innecesarias.

Estas megaempresas manejadas por magnates, que utilizan el más feroz neuromarketing y juegan con nosotros como peones en un tablero de ajedrez, nos están agilipollando: uniformándonos en el vestir como si fuéramos un ejército; en el hablar, con términos como community manager, safety car o Business Development Manager y, lo que es más grave y preocupante, en un pensamiento único: el consumismo.

Ese conjunto de características que se heredan y se transmiten de padres a hijos, ese carácter que define el temperamento de un pueblo está desapareciendo por esta invasión a la que aún encima aplaudimos creyéndonos así que somos más modernos, más guais.

Ahora nos están convirtiendo en parias de un sistema consumista y ya solo en las aldeas y en pequeñas localidades es donde podemos encontrar, como si se trataran de tribus extrañas, la idiosincrasia de un pueblo, de sus gentes, que es lo mismo que decir: Nosotros.

Estas megaempresas han creado un mercado de mentecatos y paletos que en vez de valorar lo que les es propio, lo auténtico, las tradiciones adaptándolas a los nuevos tiempos, se apuntan a todo con el cerebro plano, sin pensar, sin analizar, sin cuestionarse nada.

Y les da lo mismo estar cinco, ocho o diez horas esperando a la intemperie a que abra una tienda, que pagar lo que no tienen porque solo viven del postureo, de la medianía.

Primero fue Papá Noel, luego el Halloween y ahora nos han metido en vena el Black Fryday, a ver si así nos arruinamos más pronto y llenamos más rápidamente los bolsillos de quien en un despacho en Tokio o Nueva York se ríe viéndonos como imbéciles.

Sigamos haciéndoles el juego, sigámosles por la senda del consumismo absurdo y desenfrenado, histérico e irracional, por el de la imbecilidad más absoluta, y no te extrañe que el próximo año, el 23 de noviembre, celebremos con un pavo el Thanksgiving o Día de Acción de Gracias. Todo llegará.

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Cuando Junqueras salga de prisión habrá adelgazado…

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Suele decirse, por eso de que cuando se mete la pata hay que convencer al personal, «de esta desgracia aprendemos todos», cuando en realidad se debería decir «mira que bien lo hicimos, que si no… ocurriría esto»; pero en fin, la estupidez no tiene límites; bueno sí, está en quien la dice, que tienes para elegir.., buff

Pues partiendo del absurdo «de los males se aprende» la pregunta clave del procés o no procés es: Junqueras, ese tipo rechoncho y regordete, hasta diría que cariñoso como un osito de peluche, que cuando habla todo lo dice en bajito como si no pasara nada aunque le caiga un rascacielos sobre su testa ¿cuánto habrá adelgazado cuando lo veamos por primera vez fuera de prisión?

A mí ya me extraña que todas esas casas de apuestas a las que le vale todo, no se les haya ocurrido hacer una con este asunto que me parece de vital importancia, bastante más que la vía esa unilateral, que si la vía es como la del tren que va a Galicia, está claro que no sale adelante ni de coña.

En unas declaraciones del 13 de enero del 2017, Junqueriñas dijo en una entrevista, que medía 1,78 y pesaba 82 kilos (esto no se lo cree ni Puchiño, pero si él lo dice… no lo voy a coger yo en brazos para calcularlo). O sea, D.Oriol sale casi a kilo por centímetro, y lleva en prisión cerca de 30 días.

Mira, yo nunca estuve en prisión (aunque igual por este articulo sí) pero estimo que un kilo cada tres días… bien a gusto lo pierde; es decir, que si lo vemos dentro de un mes justo en el patio, pues que el chaval nos pesa 72.

Y claro, como D. Oriol aparezca con 72 o menos…. pues que subirá el independentismo, pero no por ideología o convencimiento, sino por cuestiones metabólicas y fisiológicas, todo el personal querrá adelgazar y ya me veo yo yendo a miles ciudadanos de Cataluña, incluso de Cuenca, Vigo, Ceuta y Portugal (el australiano que no falte, que sino el asunto no tiene su aquél) al despacho de la jueza Lamela.

Y allí todos en plan: «♫♫ Soy independiente, Lamela soy independiente, soy independienteeee, Lamela soy independienteeee. Soy independiente, Lamela soy independiente, soy independienteeee, Lamela soy independienteeeee ♫♫». Aunque también me temo que habrá algún grosero que diga: «¡¡ Soy independiente !! , ¡¡ Lamela me la pela !!. ¡¡ Soy independiente !!, ¡¡ Lamela me la pela !!». Y todos… al trullo a adelgazar para el verano.

En fin; que para no llegar a estos límites y que se vayan de Cataluña ya hasta los gimnasios y centros afines, quien acierte cuánto kilos deja tras las rejas Junqueriña, le regalo un libro. Yo digo que, además de la cabeza, que ya la perdió, saldrá con 71 o, a lo mejor, con 79,54, el 3%. ¿Y tú?

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Mi último libro “¿Cómo somos los gallegos?, depende” Premio Fernando Arenas Quintela  de Literatura y Ensayo 2017

Lo puedes adquirir en Amazón y enArenas, Couceiro, Avir, Lume, Cascanueces, Inoa y Sisarga (A Coruña); Biblos (Betanzos); Follas Novas, Ler y Gallaecia (Santiago); Trama y La Voz de la Verdad (Lugo); Central librera (Ferrol); Librouro (Vigo), Cronopios y Metáfora (Pontevedra); Porta da Vila (Viveiro).

FOTO SOLO PORTADA GALLEGOS

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