¡¡¡Claro… !!!, el gallego es como la música clásica

Mira que andaba yo despistado, pero mucho, porque me preguntaba: ¿Cómo es posible que siendo gallego muchas veces no entienda a los gallegos? Y tras comprobar 1.323 veces que mi DNI pone Santiago de Compostela y no de Chile, me respondía: «A que va a ser que como por parte de padre soy castellano tengo más de la planicie, de Tierra de Campos… » y qué cosas ocurren con esto de las palabras, que fue decir planicie; sí, planicie, y dejé de escribir e inmediatamente como un rayo me fui a ver al espejo y no, no tengo calvicie. Yo que sé, pasan tantas cosas raras cuando escribes… y menos mal que no puse Torrelodones…

Y así estaba, pensando en esto de por qué a veces no entiendo a mis compatriotas, cuando pongo a Debussy y, oye, debió de ser por esa obra de Claro de Luna, pero se me hizo la luz y me di cuenta que el gallego es como la música clásica: al gallego no se le entiende, se le interpreta, y cada uno de nosotros (cuando hablas con uno) pues venimos a ser un von Karajan de la vida… eso, interpretas; y es que oyes a un gallego y nunca podrás decir… «Josiño dijo», sino más bien «para mí, para mí que Josiño dijo…».

Por ejemplo, que no hay nada como los ejemplos para entender las cosas. Estás en la aldea y si un vecino te pregunta «¿ya llegaron las cerezas?», no tienes ni que mirar el árbol para ver si las hay, él ya lo hizo por ti y lo que quiere es que se las ofrezcas. Y si no te das cuenta y no lo haces, pues ya pueden dar las diez de la noche o la Navidad del 3040 que él nunca te las pedirá, no; sino que insistirá si han llegado, y si dices que no sabes, pues no lo sabrás tú porque él…

Otro ejemplo

Y si vas a una aldea, imagínate de siete habitantes, no te conocen y preguntas por alguien, pongamos por Chuchi o da Rocha, lo normal es que se acerquen dos personas como aparecidas del intramundo y que la respuesta sea demoledora: «Usted de por aquí no es, ¿verdad?». Y piensas, «pues va a ser verdad hombre de Dios, pues va a ser verdad, que me matáis. Sois siete y solo siete desde el siglo V antes de Cristo, y me habéis visto alguna vez… porque entre siete… como que se nota ¿no?. ¿¡¡¡Cómo voy a ser de aquí!!!?».

Y si enterarte, entonces entras en su juego y dices «no», ¡¡¡qué vas a decir!!!, que sí pero que vivías de tapadillo… bo. Y si preguntas otra vez por Chuchi o da Rocha (insisto solo hay siete en la aldea, solo siete), te dirán: «¿Chuchi, Chuchi o da Rocha?» y chaval… date por vendido.

Sin darte cuenta empezarás a dar datos y datos del Chuchi ese, pero muchos, muchísimos, y cuando ya no tengas más y hayas dicho todo, pero todo, absolutamente todo, y les expliques por nonagésima vez que lo buscas por nada que pueda perjudicarle, entonces uno mirando al otro te dirá: «Home, este chamase Chuchi, e tamen o da Rocha, pero non sei si e ao que busca».

Pues como va a que ser que sí; que un Chuchi de 40 años, que su madre se llama Nita, que su padre trabajó en Suiza, que tiene un hermano en Talleres Serafín y que me dieron esta dirección, en esta aldea perdida en el mundo… pues va que ser que sí, que ese es el Chuchi que busco, que siendo siete los que vivís aquí… joé tío, esto de los gallegos es un imposible, es un da Rocha de energías… te lo digo yo.