En Ikea me siento ratón

Si a mí no me importa que hagan experimentos conmigo, va a ser ahora por eso… bo; pero por lo menos, aunque sea en sueco, que te digan que estás contribuyendo a la Ciencia, que otros por mucho menos están becados y supongo que los de Ikea forrados, no sé, pero tampoco espero explicaciones porque ese idioma… pues, como tú, chapurrearlo y poco más.

Yo es que entro en Ikea y me siento ratón. Subo por unas escaleras automáticas, y al estar arriba, cuando me doy cuenta ya no puedo volver atrás, como que me da que más que en un macroalmacén estoy en un laboratorio en el que están haciendo experimentos conmigo.

Un pasillo aquí, otro allí, aquel más allá… y por mucho que quiera salir de esa paranoia de instalaciones, como buen roedor, busco y busco y más que tratar de salir parece que en realidad lo que estoy haciendo es encontrar el queso. Y entonces, en esa sensación cuasidepredadora, cuando estoy imaginándome que alguien te mira por unas cámaras para ver cómo reacciona Ratón Guisande, es cuando me encuentro con lo mejor de ese tinglado: un mogollón de lápices, que por lo que me dijeron es para apuntar referencias y que, mira por dónde, sueco, yo lo utilizo para este artículo que te va a encantar, pero mucho; ya ves las vueltas que da la vida y sobre todo tu lápiz. Tú para que yo ponga referencias, y yo para poner las tuyas. Cosas pasan ¿verdad?

Pero en Ikea no todo es malo, Ikea te rejuvenece porque a los 10 minutos de estar allí (y mira que ya habías superado esa fase de la adolescencia), me pregunto: «¿De dónde vengo, adónde voy, quién soy y aquí por qué estoy?».

Y en estas tesituras estás, buscando como un poseso la salida, incluso la de emergencia, cuando por decimocuarta vez estás seguro de que has visto esa litera, aquel armario, aquellas velas y mi olfato me dice que me están toleando dando vueltas y vueltas para que lo escudriñe todo. Y, en efecto, así a lo tonto ya he visto una tonelada de palmatorias, camas como para cargar un tráiler, tresillos como para que duerma la siesta media África, cojines, felpudos, sábanas, mantas, sillas… menos el queso/salida, todo.

A mí, Ikea, la verdad, no es mi estilo; está todo tan perfecto, tan ordenadito, tan bien presentadito que si yo meto todo eso tal cual en mi casa quien sobra soy yo porque además en Ikea todo es útil cuando yo, por nacimiento y profunda convicción, soy un inútil. Evidentemente, Ikea no es para mí, pero seguro.

Ikea no me va; personalmente prefiero el mueble añejo de la abuela, el chinero un poco desencajado, la tosca mesa en la que se apoyó mi bisabuelo o la silla que utilicé de pequeño; no sé, muebles con cariño, con sentimiento, porque Ikea, como te diría yo, es como un hospital, todo aséptico, frío, sin personalidad, al por mayor y… vamos que serán muy adelantados estos suecos, pero estos tíos, de estilo, lo que se dice estilo… ni ikea.

PD.- Gracias por el lápiz